miraba cosas del año pasado y recordé haber editado en dos ocasiones. para la antología poética La mujer rota de Literalia ediciones, México, y para la publicación periódica porteña 2 Obras.
en el poema “No podía escribir” hay un error en el 2do verso. es: pájaros pequeños con miedo al abismo
¿ven que me sigo leyendo? jaja… y saludos a los que me leen.
es buena y bella como el mar
es oscura anterior rostros de mi silencio
ella es inmensa bajo el sol
en la noche crepita su profundo animal
tierra sin descubrir
no tenés nombre todavía
[Juan Gelman]
y en la pared de un patio sombreado
golondrinas de yeso y otros primores…
[Jaime Ross]
girando a tu alrededor
una flor eterna pintada de rojo
dos perritas que ladran palabras
algunas frases escondidas y tiernas
el olfato privado de Dios
girando a tu alrededor
un corazón atroz
un Verso arrancado verde
un recuerdo milagroso
un saludo en blanco y negro
girando a tu alrededor
tres manos livianas
cuerpos sedientos de paz
un amor partiéndose – pariéndose
un circuito lúdico hace tiempo.
[en verano ‘05]
Las letras pueden ser altas, bajas, coquetas, humildes, efusivas, timoratas, simples o complejas; podríamos decir que las Letras se asemejan mucho a las mujeres. Y digo mujer porque hablamos de Literatura, algo esencialmente fino, delicado, primoroso, acaso femenino.
Las Letras no se estudian con lupas: no sirven las recetas detectivescas tipo Edgar A. Poe, generalmente, dicen, hay que seguirle el rastro por su perfume. Hay aquellas que usan olores punzantes tipo la C de crimen o las de tonos primaverales como la P de pubis.
Las Letras no se estudian solamente en los libros: existió un señor, Horacio Quiroga, que salió a buscarlas por la selva misionera con redes para atrapar mariposas y otro escritor, de apellido Lugones, que generalmente le apuntaba con escopetas de doble caño, en los suburbios porteños. Lugones era un tipo obsesivo pero logró sojuzgar varios centenares de letras para entenderlas y escribirlas en libros prodigiosos.
Las Letras no se estudian porque sí: siempre hay un por qué clandestino; la búsqueda de un relato de la infancia, la necesidad de una historia que nos sustente, el requerimiento de un texto para lograr el Amor imposible, en fin, dicen que la esencia de la búsqueda se va haciendo nítida en el andar.
Las Letras a veces confunden: decimos Gracias y es Vanidad, decimos Amor y es Ardor, decimos Historia y es Chisme, decimos Valentía y es Arrebato. La Letras suenan en (y con) su contexto.
Las Letras se estudian con pasión: hay que despojarse de todo hasta de uno mismo. Desvestirse, relajarse, acomodarse, oler los aromas, tomar las redes, buscar las esencias y dejarse llevar por el estudio casi intuitivo -laberíntico- de la Literatura.
Las Letras se disfrutan: como un amanecer. Como la risa o el deporte. Como el canto del pájaro o el sonido de la lluvia. Como la yerba o el vino bueno.
Finalmente, las Letras no se estudian: las letras se arman, se aman, se tensan, se dejan leer, se escurren, se ríen de aquellos que seriamente quieren aprenderlas. Sí, porque en realidad son Ellas las que nos terminan poseyendo.
uno no puede ser veedor oficial de alguna figurita repetida
si puede convertirse en un observador indiscreto
de alguna que otra práctica
de otro
que puede ser uno
pero no es este el caso
Rodolfo no somos nosotros
él escribió relató contó puso el cuerpo
nosotros no somos él
él trató de encontrar cierta esencia perdida
en palabras gastadas demasiado usadas
en esos tiempos de historia con bayonetas
en estos tiempos de historia con narices y guantes blancos
que escarban tierras anémicas en busca de verdades desgranadas
él quiso relatarse
y lo consiguió
Fogwill dice que uno escribe para no ser escrito
oquei, estamos de acuerdo, creo que se relató para que no lo relatasen
ésto de escribir sobre él
es, entonces, una especie de sacrilegio permitido
que todo mito se debe a sí mismo
después de todo pasar a La Historia es dejarse manosear un poco
por todo desesperado que anda dando vueltas por ahí
tratando de encontrarle un sentido al mundo
a las palabras y a las cosas
él lo hizo
nosotros todavía no
narrar el mundo también es vivirlo
esa necesidad de vivir intensamente la narración
y así la ficción existe como género pero es tan real como el mito Walsh
Rodolfo fenecido en los márgenes de La Historia
Rodolfo rescatado por un Sherlock Holmes telúrico
Rodolfo inscripto en un relato nacional que trata de desbordar las jerarquías
borgeanas / Rodolfo jugando la última partida en este tablero de ajedrez
que se llama mundo y juega con la vida
y mata con astucia
y olvida sin paciencia.
Jugamos a bucear
Ella tras de mí
A veces al revés
Cercano a un instante
Desaparecía
Mulo de carga
En retirada/
Y partíamos al fuego
Para confundirnos
Huéspedes trasnochados
Sin capacidad de amar.
Ramona Zona
Chivilboy Gombrowicz Lihn
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Gelmaneando
