La Generala Celeste viva

La generala Celeste viva,
jurémosle por reina
porque es muy justo y de ley
que lo que es suyo reciba…
(cita anónima)

“celeste aunque le cueste” el grafitti interpela
al absurdo transeúnte que al caminar vuela
y esquiva los amores y nutre las heridas
en busca de ese nido que pare la estampida

celeste aunque le cueste resucita la abuela
mascando aquel tabaco con olor a ciruela
la fruta del pecado que a veces nos desvela
sin querer la tomamos sin querer nos rebela

celeste aunque le cueste sueño con ella
con perfil mediterráneo y carita de escuela
con anteojos tranquilos y unos rulos de seda
la figura aparece, los fantasmas en puerta

y yo repito siempre como lorito antiguo
las palabras del siglo “celeste aunque le cueste”
sabiendo que en su seno se esconde algún abismo
una brisa un beso un abrazo tibio.

(2007)

2 mil

La Estepa boliviana me contuvo
Como una gran Madre quinceañera
Mucha promiscuidad y demasiada templanza
Avanzaron
Canonizaron

Estaban ellos
Estaban Ellas
Formados como soldaditos
Esperando una Mueca
Y todo debía pasar

Finalmente nos llevaron presos
Pero no nos golpearon
Se habían dado cuenta que
La denuncia era “una
Pasada de boleta”.

cuarto menguante

achique
clientelismo
barros
criterios
crisantemos
otra vez achique
mordisco
hueco ciego
ladrón de espaldas
y vinos/ un
Dios ladrón
que te roba.

septiembre de 2000

luna llena

escultura imposible
rota por un haz/ pintura
al óleo pintada con tus
propias yemas/ masturbándote
al vaivén de un amor/ llego
tranquilo al muelle/ te miro ¿por
qué vibro?

septiembre de 2000

cuarto creciente

 

un acordeón que toca blues
tus caderas cayendo a
sustantivo.

setiembre de 2000

luna nueva

no sos una cosa
parecés
mirás
deseás

no sos una cosa

¿entonces qué?
¿un áurea?
¿un alcol?
¿un cuerpo?

setiembre de 2000

Bien que hacen

Siento el sabor de la piel
la mañana huele a limonero…
Julio C. Salvidio

Los Poemas se caen
Obligados
Hacia los sentidos
Quedándose ensoñados en tu piel
Los empujo despacito
Tocándolos apenas
Para no molestarlos
En su idilio mágico
Se secan los talones
Refugiándose así mismos
Sin pensarte
Sin pensarme

Bien que hacen
Estos pequeños.

Negra

Podría ser nuestra madre
Cantarnos tonadas por las noches

Llevarnos de la mano a las Barrancas
Silvando cancioncitas por los pastos

Decirnos poesías y rumores
De allá lejos y hace tiempo

Podría ser nuestra Madre Negra
Todos quisimos eso alguna vez.

Señuela

Escruto los silencios nochesinos Infinitos cauces sinrazón Me infiltro en los pasos perdidos Kilométricos y eruditos naranjos en flor Despido notas coloridas [son piedras preciosas] Cuevas con manos pintadas hace tiempo

Y te vas caminando en camisón Dueña de la noche y de los hombres creyentes.

Pegarse un tiro

y nada que nos sirva de consuelo
y todo eso que a los dos nos enloquece.

Eminem no es mi padre
Aunque a veces lo siento como tal

El cigarrillo armado
Es mas sano que esos que vos fumás

No me mires con esa cara rara
Cambiá tu sintonía por unos minutos

Y aprendé a tantear el vaho
Que se desprende lentamente

Esos indicios son divinos, querida
Y creía que vos también lo eras.

necesidad

engalanarse
como el río en los tiempos felices

es necesaria una vacación
es felicidad

aunque las nubes sopladas
por vientos tornados
se nos vengan
como cruces

es necesaria
una vacación.

busca y encuentras

cuando buscabas la luz

brillabas por vos misma

eras un big bang primordial

cuando aparecías sin sombra

te pintabas de cuerpo y alma

volvías a ser una Diosa antigua

me perdía entre tus memorias

como un caballo cimarrón

que nunca vió un foco de mercurio

cuando buscabas la luz

no terminabas de crecer para el cielo

sin gravedad

me perdía entre tus piernas

queriendo cortar la cinta final

y eras un pajarito

que cantaba una canción

por la mañana.

nada como el tango

Esa vez cruzaba un pasillo oscuro
Y terminamos en un túnel húmedo
Friccionando toda la piel
Sinsentido alguno
Solamente como predestinados

Fuimos a la plaza
También oscura
Y terminamos descalzos

Sentidos carismáticos
No eran esos manotazos
Solamente señales buenas
De la conexión

Poesía en Bar “El Banderín”

Fuí a la presentación del libro de poesía Para el lado de las cosas sagradas de Martín Rodríguez.

Ojos tuyos

ellos balconean en la noche
la hacen especial jugosa blanda
achinados ojos que demuestran
el arte de alquimistas de lo bello

ojos tuyos
puertas profundas de las diosas
carismáticos secretos en la noche
casi estrellas que nadan por el cosmos
como dos gotas de agua
sin retorno

dos ojos
lamparitas soles
escalofrío
un lugar de alquiler o de despojo
que tientan al mas bueno de los hombres
como verde manzana pecadora

esos ojos
perlas
abismales
arrancan de raíz
a las palabras
asemejan un oráculo exclusivo

y yo rezo por lo bajo
por tus ojos.

(2007)

EL CUERPO

Toda la ternura me darás
si te ofrezco ser parte de tu cuerpo

Pescado rabioso

para entenderla

él la penetró

muy, muy hondo

nunca volvió.

(2001)

TEOREMA DE LA COMPLICIDAD

Lo insurgente está en ella, en su cuerpo que nos violenta.
Carlos María Paredes.

fueron simplemente unas miradas
amables, cortas, desbordadas
con olor a otoño y con pimienta
un poco de ilusión siempre nos tienta/

miradas, uno dice, entrecruzadas
aunque este no fue el caso del ejemplo
más bien, de un lado batía la tormenta
y del otro la nave, navegando, como incierta/

no hay problemas, las tormentas siempre llegan
con motines y algunas pretensiones
con naufragios de algunas carabelas
aunque a veces traen trino y primaveras/

¿una nave solitaria en el camino
se atreve a cruzar las emboscadas
o limita su paso y su destino
a un puerto seguro al fin de la jornada?/

miradas de nave y de tormenta
con halos de unión y lejanía
son círculos concéntricos parece
cargados de milagro y valentía/

miradas de meros complementos
de giros alternados en caminos
distantes, a veces, desafiantes,
cómplices, amantes de un destino/

en otoño ‘04

re cuerdos

miraba cosas del año pasado y recordé haber editado en dos ocasiones. para la antología poética La mujer rota de Literalia ediciones, México, y para la publicación periódica porteña 2 Obras.

en el poema “No podía escribir” hay un error en el 2do verso. es: pájaros pequeños con miedo al abismo

¿ven que me sigo leyendo? jaja… y saludos a los que me leen.

Así es así es

es buena y bella como el mar

es oscura anterior rostros de mi silencio

ella es inmensa bajo el sol

en la noche crepita su profundo animal

tierra sin descubrir

no tenés nombre todavía

[Juan Gelman]

Golondrinas

ella volvía a colgar cortinas de colores

y en la pared de un patio sombreado

golondrinas de yeso y otros primores…

[Jaime Ross]

Calesita de verano

girando a tu alrededor

una flor eterna pintada de rojo

dos perritas que ladran palabras

algunas frases escondidas y tiernas

el olfato privado de Dios

girando a tu alrededor

un corazón atroz

un Verso arrancado verde

un recuerdo milagroso

un saludo en blanco y negro

girando a tu alrededor

tres manos livianas

cuerpos sedientos de paz

un amor partiéndose – pariéndose

un circuito lúdico hace tiempo.

[en verano ‘05]

Carta a una futura estudiante de Letras (2004)

Las letras pueden ser altas, bajas, coquetas, humildes, efusivas, timoratas, simples o complejas; podríamos decir que las Letras se asemejan mucho a las mujeres. Y digo mujer porque hablamos de Literatura, algo esencialmente fino, delicado, primoroso, acaso femenino.
Las Letras no se estudian con lupas: no sirven las recetas detectivescas tipo Edgar A. Poe, generalmente, dicen, hay que seguirle el rastro por su perfume. Hay aquellas que usan olores punzantes tipo la C de crimen o las de tonos primaverales como la P de pubis.
Las Letras no se estudian solamente en los libros: existió un señor, Horacio Quiroga, que salió a buscarlas por la selva misionera con redes para atrapar mariposas y otro escritor, de apellido Lugones, que generalmente le apuntaba con escopetas de doble caño, en los suburbios porteños. Lugones era un tipo obsesivo pero logró sojuzgar varios centenares de letras para entenderlas y escribirlas en libros prodigiosos.
Las Letras no se estudian porque sí: siempre hay un por qué clandestino; la búsqueda de un relato de la infancia, la necesidad de una historia que nos sustente, el requerimiento de un texto para lograr el Amor imposible, en fin, dicen que la esencia de la búsqueda se va haciendo nítida en el andar.
Las Letras a veces confunden: decimos Gracias y es Vanidad, decimos Amor y es Ardor, decimos Historia y es Chisme, decimos Valentía y es Arrebato. La Letras suenan en (y con) su contexto.
Las Letras se estudian con pasión: hay que despojarse de todo hasta de uno mismo. Desvestirse, relajarse, acomodarse, oler los aromas, tomar las redes, buscar las esencias y dejarse llevar por el estudio casi intuitivo -laberíntico- de la Literatura.
Las Letras se disfrutan: como un amanecer. Como la risa o el deporte. Como el canto del pájaro o el sonido de la lluvia. Como la yerba o el vino bueno.
Finalmente, las Letras no se estudian: las letras se arman, se aman, se tensan, se dejan leer, se escurren, se ríen de aquellos que seriamente quieren aprenderlas. Sí, porque en realidad son Ellas las que nos terminan poseyendo.

ese hombre (1999)

uno no puede ser veedor oficial de alguna figurita repetida
si puede convertirse en un observador indiscreto
de alguna que otra práctica
de otro
que puede ser uno
pero no es este el caso
Rodolfo no somos nosotros
él escribió relató contó puso el cuerpo
nosotros no somos él
él trató de encontrar cierta esencia perdida
en palabras gastadas demasiado usadas
en esos tiempos de historia con bayonetas
en estos tiempos de historia con narices y guantes blancos
que escarban tierras anémicas en busca de verdades desgranadas

él quiso relatarse
y lo consiguió

Fogwill dice que uno escribe para no ser escrito
oquei, estamos de acuerdo, creo que se relató para que no lo relatasen
ésto de escribir sobre él
es, entonces, una especie de sacrilegio permitido
que todo mito se debe a sí mismo
después de todo pasar a La Historia es dejarse manosear un poco
por todo desesperado que anda dando vueltas por ahí
tratando de encontrarle un sentido al mundo
a las palabras y a las cosas

él lo hizo
nosotros todavía no

narrar el mundo también es vivirlo
esa necesidad de vivir intensamente la narración
y así la ficción existe como género pero es tan real como el mito Walsh

Rodolfo fenecido en los márgenes de La Historia
Rodolfo rescatado por un Sherlock Holmes telúrico
Rodolfo inscripto en un relato nacional que trata de desbordar las jerarquías
borgeanas / Rodolfo jugando la última partida en este tablero de ajedrez
que se llama mundo y juega con la vida
y mata con astucia
y olvida sin paciencia.

Capacidades diferentes

Jugamos a bucear

Ella tras de mí

A veces al revés

Cercano a un instante

Desaparecía

Mulo de carga

En retirada/

Y partíamos al fuego

Para confundirnos

Huéspedes trasnochados

Sin capacidad de amar.

No title

Pensar en una situación

Que nos produzca placer

Ponerle piel y palabras

Cruzarse a la luna

Y al sol

Sin permisos

Movernos en el vacío

Enceguecidos de mucha astucia

Mucho Eros

Mucha Memoria

[hasta demasiada

Para sabernos

Para sentirnos

Para deglutir que

Somos realmente cuerpos

Traslucidos

Que vamos al otro lado del río

[De lo puramente casual.

Cuando un poeta muere

Cuando éramos niños/ los viejos tenían como treinta

un charco era un océano/ la muerte lisa y llana no existía.

Pasatiempo

Se resumen dioses y plebeyas

Marcando escudos los hombres grandes

Se Cristalizan bohemias

En enteras proscripciones

Lloran ranas y vírgenes

Porque el precio es muy alto

Otra vez, La desaparición incalculable

De una Torre de Babel.

Debe decir once

Un buen fumador debe decir once palabras antes de largar el humo

gloria

mutual

honra

pisco

gato

perón

juego

evita

cuerpos

flujo

ah

Experiencias

cuando los fantasmas

vuelven a vos

mejor ignorarlos

mejor destejerlos

(tengo experiencias

vanas

ampulosas)

No esperaba nada [2004, tanguedia]

signos que significan algo

un saludo amordazado de entre casa

barrilete deshecho por el viento, papeles sucios

servilletas escritas entre baños rotos y vidas segadas

estabas sola y se fue

no esperaba nada

no esperaba nada

símbolos aritméticos en tiendas embrionarias

pasos olvidados se acercan cercándote

bella compañía tímida lápida ausente simetría

temores en toneles que guardan energías

dispersas, complejas/ aderezos fantasmales con olor

a tiempo/ significados de algo que no está

porque nada espera o esperaba

angustia equivocada, perla negra, pedazo de pan

estabas sola ave sin memoria/ estabas sola

complaciéndote con las mortajas cortas del cajón

la manzana pecadora poseía tu esqueleto

como corriente alterna de ocasión/ oferta simple del verano

cuneta distraída – perdición/ relámpago encendido

cometa del destierro y otra vez memoria en un rincón

estabas esperándote cabizbaja y desierta

esperando al Ángel acabado en un embrión

conquistante y altanera brindabas demasiado

¿dónde sueña el trino aquel que se cantó?

¿quisiste alguna vez acompañante como agujas de reloj?

¿persiguiendo títulos deseantes, buscando títeres y

herramientas del dolor? ¿hay lugar, hay tiempo

en tu cabeza o sólo marionetas sin color?

estabas escapándote del tedio/ simetreando la vida

sin querer/ estabas corriéndote del cuerpo/ angustiada

por las marcas y el café/ recursos básicos de sombras

curando las heridas del deber/ buscadora de encuentros evadidos

buscadora de encuentros evadidos…

no esperaba nada

estabas sola y se fue.

De encargue

Lo inédito es aquella mudanza, aquellas cargas, que cada regreso colma en los fantasmas.

(i V, gabriel roel)

Cargas avispadas de luto

Se entremezclan como buitres

Gesticulan desde las nubes

Como patos sirirí

Que corren detrás de un dios

Allí están esperando las ofrendas

De mucamas perfectas y ositos de peluche

Como patos sirirí

Desafiando la ley de gravedad

Entrelazados con memorias

Y claves de sol

Bonitas.

Vat 69

y el verano trajo luces sobre el mar y entendí que hay mil maneras de dar y cuando te haya hecho bien a mi manera te ame [Estelares]

ay! correr en una moto efímera

ay! darse cuenta de la distancia de uno

ay! volverse loco sin causas ni cosas

es como si siempre te hubiese visto

y apenas te conozco

ay! qué tontera

qué justificación más fatal

es como si siempre te hubiese visto

sin pasar el desierto descalzo

no vale la pena el amor sin audacias

como no valen la pena los vicios sin cárceles

creo que soy bueno

y me miento como un dios inexistente

maltratando cuerpos y cerebros

sin razón.

por la mañana verás las mariposas del jardin

yo jamás contigo he sido un extraño

Se viene

Tu risa me lleva lejos

De la careta recurrente y los perritos blancos

Ellos dicen que son los mejores

Ellos dicen que nosotros no

Y si tu risa-pasatiempo me destierra

Estoy en Katmandú

O en la isla de Minerva

Que es lo mismo

Ellos le tienen miedo a los villeros

Porque siempre temen

Temerosos de la vida misma

Porque no saben que

Vivir solo cuesta vida

Y así tu risa me lleva atado

En una tacuara que corta-brisas

Una tacuara afilada que

Desenmascara

Las escuálidas almas

Que nos rodean

Y pido a nuestros dioses que sigas riendo

Como una niña con

Juguete nuevo.

Realidades

Irse para atrás
Junto con las brisas y las luciérnagas
Irse para atrás
Como gato estigmatizado
Perderse
Junto con las brisas y las fantasías

Estoy atiborrado con tu amor

Tu cuerpo es la vigilia que enloqueció vueltas al lugar son tus manos caudal de aquel abismo al que delimité hacia un embeberme de todo

(L. A. Spinetta, La la la)

El espacio (2001)

soporte como nunca

sopor que envuelve angustias y trinos

en galerías de cuadros despintados/

las siestas isleñas -que entienden de siestas

y no se mienten como aquellos triángulos obtusángulos

de la escuela secundaria-

arman figuras imposibles y es allí donde vos te hacés

caudillo

marca

volumen.

Aromaterapia

una niñita que te entra por las espaldas

y los abrazos

tiene forma extraña

porque viene de la selva

salvaje

es

A veces

a veces

un espejo

es más bello que de costumbre

Ciudadela

la ciudad de buenos aires
parece que duerme
parece

hay relieves y recuerdos
que siguen respirando
viven respiran sueñan

“y el infinito nunca llega”
pienso y me sonrío

nadamos como peces en un
mar ajeno que hoy nos pertenece

hay parques y sonidos
que siguen respirando
crecen gesticulan sueñan

“hay mares que son parques y recuerdos feroces”
grito y me sonrío

palavrotas

ellos están tomando naranja
con gas
un poco aburridos están
se nota
suena Bob Marley y yo me levanto
como galopando
recuerdo aquella película
y las palavras posibles
a mi hija
la próxima vez
la próxima función

hay que estar despiertos
para trocar las almas
sé que hay que despertar

el teléfono suena desde el más allá
y no entiendo

sé que hay que despertar
para decir las palavras posibles
lo sé
quiero decir
sé que quiero decirlas

y ellas van a despertarme.

Vos

Vos te vas al carajo como yo, pequeño
Vos sos un puto pedazo de materia social
Una carie a punto de salir disparada
Una nube azul que se escapó chocando una bandada de cigueñas
¿Te acordas pequeño? Yo te tuve entre mis brazos
Bracitos frágiles como patitas de gallina
Yo te acaricié, te acordás querido
Y ahora me mirás como lisiado, como encorvado
Distante me mirás, me observás y me fotografiás
Yo soy tu espejo roto, o no
Mirame bien hijito, no olvides las caras de las bestias
Es bueno recordar los buenos tiempos
Que te hacen llorar de espasmos y colores y besitos
Los buenos tiempos de frutillas gordas y peces enanos
Esos que podremos compartir
Cuando te sinceres con tus angelitos guardianes
y los toqueteos ya no sean pecado.

Cómo

Cómo escuchar Los Redondos
Cómo atrapar las luces tenues
Cómo escribir sin tintas de colores
Cómo
Me pregunto

DEFINICIÓN

un combate entre la soledad y la espera
es el camino de la vida/ un espacio
abierto entre el yuyo y la Historia
es el atajo de la vida/ trémulo
origen sin sentido
es la ruta parcial de la vida/ un cariño
corrupto, viril
es la larga carretera de la vida/ un vaso
de vino con hielo y soda
es la vereda rota de la vida.

flores arrasadas por el sol
aguas rítmicas de arroyos
novias subterráneas y de sombras
o volcanes urgentes a des tiempo:
la autopista generosa de la vida.

un rosario impío de oraciones
es la calle cortada de la vida/ desmentidas
de prensa y propaganda
la avenida descarada de la vida/ muñequitos
tempraneros del fastidio
la vía alocada de la vida/ ilusiones
estancadas en los barrios
son las trochas cancioneras de la vida/ son guerrillas
en las venas entusiastas
esas sendas escarpadas de la vida.

manuales amarillos de primaria
desconciertos, desencuentros, estaciones
camarillas y estruendos de pasiones
o un culto amanerado del silencio:
las arterias enfermizas de la vida.